Só isso.

Então, por favor, pára com isso e só diga o ‘tudobem!”, mesmo que seu mundo esteja caindo… Se você realmente importar pra mim, quem sabe, eu até me ofereça pra te ajudar (mas só se você me for muito importante).

Pois é, eu sou aquela tal caixinha no meio do deserto. Daquele teste que você fez comigo, lembra? Pequenininha que só.

Ahhh, tô sentindo a areia batendo no meu rosto, e isso não é legal. E tá bem quente aqui agora, mas à noite o frio é pior ainda.

3 anos. 3 longos anos.

Quando eu parei pra pensar que já faz tudo isso de tempo que a gente tá afastado eu quis morrer, é sério, morrer. Eu só fiz cagada desde que você foi embora. Fingi que gostei de muita gente e fingi que era descolada. Mas eu não sou e você sabe. Você que era o descolado da relação, eu só era aquela ciumenta que aparecia de surpresa naquelas intermináveis palestras de Linux que você dava no Senac. Eu aparecia, te dava um beijo e te entregava uma garrafa de água porque sabia que você tava com sede. Você sempre foi o queridão, e eu não vejo problema nisso.
Todos querem ser seus amigos, não meus.

Achei um vídeo seu tocando Castles made of Sand do Hendrix, você tava tão diferente. Tava gordinho, tava cabeludo e fazia cara de sério.

Quando eu te vi naquela Voodoo com a sua namorada eu me senti bem, mas só porque você transparecia estar bem, não por ter companhia. Coisa que eu não consegui desde então. E eu sou fraca por isso. Tento encontrar outro B, mas não consigo.

É, o amor é mesmo coisa de panaca. Era isso que a primeira música que você me mandou dizia. Daquela época que você gostava de hxcx e colocava foto do Millencolin no avatar do msn, de quando você ainda era he4vy@bol.

“O amor é coisa de panaca, menininha você vai ver,

não quero falar de amor

Admiro toda essa sua força e todo seu empenho em subir ladeiras que me tiram o fôlego na metade. Sem contar nessa saúde toda e no bem que você faz ao meio ambiente. Mas, por favor, explique-me quais são suas reais intenções.

Você sai às ruas protestando contra os carros e diz que bicicleta é o melhor meio de transporte (disso não tenho dúvida, não mesmo!). Mas o que eu queria mesmo entender é : o porque da sua folga e da sua falta de respeito para com os pedestres. Digo isso porque já fui quase atropelada algumas vezes  (e digo quase porque fui muito rápida e consegui me esquivar dos acidentes) enquanto tentava atravessar a rua, simplesmente porque você ignorou o farol vermelho para os carros. Ou de quando você decide por subir na calçada e nos fazer desviar da sua magrela.

Sabe, acredito que você é um bandeirinha na arte do comportamento nas ruas. Segue o que lhe convém. Se o trânsito está bom (aham), você segue pelo asfalto. Mas, se o farol fecha e você está com pressa, o direito de pedestre ou de mais-fraco-perante-os-carros, lhe surge e você decide por atrapalhar o trânsito dos realmente mais frágeis, os pedestres.

Me diga como andas que te direi quem és. Não quero mais te chamar de pedelista, nem de ciclestre e nem de ciclotorista. Quero te chamar de ciclista com o peito cheio e ter orgulho do bem que você está fazendo para o mundo.

PS: esse post não é de forma nenhuma generalizado.

Queria ter te cantado Roberto, te dedicado alguma coisa ou ter te escrito lindamente, mas não consigo, não dá.

Pensei em nós juntos mais de uma vez, pensei mesmo. E entenda juntos como “velhinhos-apaixonados-de-mãos-dadas-no-parque”, ou, como te dizia: “até eu não aguentar mais trocar a sua sonda”. Mas depois que você, sutilmente como um avestruz, soltou sua mão da minha, eu percebi que foi só sexo, ou pelo menos uma tentativa, sei lá.

Eu sei que você foi efêmero, passou, não tem volta. Mas eu também sei que você é um puta d’um frustrado que, assim como eu, nunca superou realmente, e sente culpa pelo fim e por não se deixar gostar de outras pessoas. É o nosso jeito, we can’t fix it. Mas eu até gosto de você, da desproporcionalidade da sua cabeça em relação ao seu corpo, do olhão, das tatuagens, dos piercings, do cabelo, ou da falta dele, do jeito que você puxa o “erre”, que fecha os olhos pra fazer uma afirmação (seria isso medo?), que abre as narinas pra conversar…

E foi no término de um namoro de muito tempo (grandessíssimo baque pra mim diga-se de passagem) que essa coisinha aqui surgiu.

Em terceira pessoa as coisas soam mais bonitas:

Foi no primeiro domingo do ano de 2008.

Ele foi buscá-la em sua casa como o de costume. Ela entrou no carro, o cumprimentou com um selinho e seguiram pra casa da mãe dele. No caminho não trocaram muitas palavras, haviam discutido na noite anterior, o motivo: surto de ciúmes dela no restaurante japonês, nada muito aparente pros outros, apenas pra ele, que não aguentava vê-la calada num canto, ignorando todos ao redor.

Assim que chegaram na casa da ‘sogra’ foi cada um pro seu canto, e a tarde seguiu assim, sem conversa, sem olhar, sem amor. Terminaram de comer e o único diálogo que tiveram foi sobre o prato que deveria ser retirado da mesa.

Todos riam, conversavam e se relembravam da viagem de ano novo que fizeram  juntos pra Ubatuba. Todos falavam, menos ele com ela e ela com ele.

Na hora de ir embora agradeceram e se despediram dos que ficavam. Ele chamou o elevador enquando ela ainda saía do apartamento, quase não a esperou, mas resolveu fazer aquilo que lhe parecia uma obrigação: aguentá-la no caminho de volta pra casa.

Na estrada, ele pegou o retorno e entrou no caminho para a casa dela, foi nesse momento que ela se virou e perguntou por que seguiam por aquele caminho ao invés de continuarem reto até a casa dele. Ele se limitou a responder que estava indisposto e que preferia terminar a noite sozinho. O silêncio era tão profundo que chegava a entupir os ouvidos (aquela sensação de ‘descer a serra’, sabe?). Virou à direita, fez a manobra do carro e parou em frente ao portão marrom. Desligou o motor e ficou calado olhando pro rosto pálido dela, e assim foi por alguns intermináveis minutos, depois disse que precisava muito conversar com ela. Foram quase 4 horas de conversa, uma pra cada ano de namoro. Naquela tarde, ela desabafou tudo que estava entalado, assim como ele. Falaram de tudo, estudos, dinheiro, dúvidas, mas não muito do amor em si. Terminaram bem, não queriam se largar do abraço pois sabiam que aquele, daquela vez, seria o último. Deram o último beijo, salgado por sinal pois não conseguiam segurar as lágrimas, se desejaram coisas boas e se despediram. Ele ligou o motor do carro, acendeu o pisca-alerta, colocou o rosto pra fora com aquele sorriso de boca fechada, e acenou. Ela entrou em casa, não trocou de roupa, pegou um cobertor, deitou no sofá e chorou até cansar. Depois dormiu o sono dos cansados, dormiu tanto que acordou atrasada na manhã seguinte com o vazio no coração e a cabeça pulsante.

Aquela foi a semana mais cruel de toda sua história e não conseguia esconder a dor.

Até hoje ela ainda fica down ao lembrar de como eram as coisas, ou quando vê algum presente que ganhou, ou quando encontra alguma blusa velha dele no armário. Mas aprendeu que não dá pra sair na rua com uma fôrma esperando encontrar alguém tão bom quanto ele, alguém que goste tanto de tudo que ela gosta quanto ele, não dá. Ela se conformou. Sabe que outros vieram e que outros tão legais quanto também virão.

Segurança, mas não aquela oferecida por guarda costas, muito menos aquela da quantidade de zeros que se tem na conta bancária.

Segurança essa de que se pode contar com a pessoa ‘no matter what‘. A segurança de um sorriso que surge no rosto quando estamos em dúvida de qual roupa colocar. A segurança de que sempre vai haver alguém tarde da noite pra ouvir, com atenção, ou não, o quão chato, ou legal foi o dia que se passou.

A segurança de ter sempre alguém pra ajudar a abrir o vidro de palmito ou consertar aquele velho ferro de passar da avó, não que não tenhamos a capacidade de fazê-los, mas é sempre muito mais sexy vê-los forçando os músculos pra abrir aquele vidrinho chato ou quebrando a cabeça pra saber qual fio cortar.

Segurança de saber que depois do sexo temos um braço deliciosamente confortável nos envolvendo. E cá entre nós, não há nada mais gostoso do que descansar sentindo o calor e o cheiro do ser amado.

Segurança de ser compreendida, ou pelo menos tentarem nos compreender quando compramos 5 blusinhas iguais ou quando borboletamos de humor em poucos instantes. Segurança de receber uma mensagem de “bom dia”. Segurança de saber que tem alguém que nos vai explicar pacientemente o que é um gol de trivela.

Enfim, essa coisinha que os não-sortudos acreditam ter poucos significados pode ter centenas de milhares de interpretações quando sabemos que só aquele ser que escolhemos, e nos escolheu, tem pra oferecer.

Você precisa tomar um sorvete
Na lanchonete
Andar com a gente, me ver de perto
Ouvir, aquela canção do Roberto
Baby, baby há quanto tempo

Você precisa aprender inglês
Precisa aprender o que eu sei
E o que eu não sei mais e o que eu não sei mais
Não sei, comigo vai tudo azul
Contigo vai tudo em paz
Vivemos na melhor cidade
Da América do Sul
Da América do Sul
Você precisa, você precisa, você precisa
Não sei, leia na minha camisa
Baby, baby, I love you
Baby, baby, I love you

Já que eu provavelmente não conseguirei entrar no ‘ Eu nem sinto’ na terça 07/07 eu já deixo a minha homenagem pro Syd desde hoje. O homem mais bonito que já existiu na minha opinião e um dos mais talentosos na opinião de milhões de pessoas.

Shine on you crazy diamond !